Unos al lado de los otros,
miran hacia el mismo destino
romo al sur,
filo al norte.
Queriendo ser como piezas de dominó,
y no alcanzan a ser más que acero.
Tomé dos y ambos cortaban,
sangraba aún la carne tierna
y rápido se inundó todo de rojo,
rojo sangre, rojo pasión, rojo.
Sorpresa al destino,
se deslizan por tu vida
la línea que marcan,
el corte que hacen,
la cicatriz que brota.
Una vez pensé
que todos los cuchillos de rombos cortaban igual,
me equivoqué.
No hay dos mujeres iguales,
como tampoco dos cortes.
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2 comentarios:
Para empezar me alegro muchisimo de que en estos dias estes contenta...
Igualmente me alegro muchisimo de que mi blog te haya empapado, es de agradecer tus palabras...
De la misma manera que me alegro que tu puerta este abierta...
Nose si a rombos o en circulos pero estoy segura que no hay dos heridas iguales, tampoco creo que sangren de la misma forma y si, cada una es un mundo, pero todas se entienden, y todas se sienten.
Nose como has llegado hasta mi pero me alegro de que lo hayas hecho.
Nos leemos ...
Hola,
Nunca me habia fijado en la forma de los cuchillos.
Pero lo que si sabia es que las heridas no cicatrizan igual. A veces se hiere sin necesidad de ningún instrumento.
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